Man är idiot

Man ringer sina närmsta vänner. Man städar fint. Man går till affären. Man köper chips. Man köper folköl. Man öppnar dörren när vännerna ringer på. Man har tagit fram finskålen för att ha chips i. Man ringer pizzerian. Man hämtar en Vesuvio, en Bussola och två Hawaii. Man tackar för att man har så enkla vänner. Man äter. Man skrattar. Man minns uttagningen till länslaget. Man säger ”Fan, hade jag tränat lite hårdare... Det där kunde ha varit jag”. Man pekar på Didier Drogba på tv-skärmen.

Vem är man?
Man är jag.
Jag är en idiot.

För sen åkte man på en Käftsmäll De Luxe när Chelsea lustmördade Rosenborg. Och, ja, det var ju fint att se, men vi ville ju se norrmännens raseri. Vi ville se Rosenborg chocka fotbollsvärlden. Igen.

Istället fick vi se Drogba fira sin mål genom att huttra, för att illustrera hur kallt det var.
Det var inte så jävla varmt i tv-soffan heller.

Avslutningsvis: Kul för Rosenberg.